Tu es le pain et le couteau, le gobelet en cristal et le vin. Tu es la 
rosée sur l'herbe de matin et la roue brûlante du soleil. Tu es le 
tablier blanc du boulanger, et les oiseaux de marais soudainement en 
vol. 

Cependant, tu n'es pas le vent dans le verger, les prunes sur le 
compteur, ou la maison des cartes. Et tu n'es certainement pas l'air 
pin-parfumé. Il y a juste aucune manière que tu es l'air 
pin-parfumé. 

Il est possible que tu sois le poisson sous le pont, égalisent 
peut-être le pigeon sur la tête du général, mais tu n'es pas même 
près d'être le champ des cornflowers au crépuscule. 

Et un examen rapide dans le miroir prouvera que tu n'es ni les bottes 
dans le coin ni le bateau endormi dans son boathouse. 

Il pourrait t'intéresser savoir, parler du langage figuré abondant 
du monde, que je suis le bruit de la pluie sur le toit. 

Je m'avère justement également être l'étoile de tir, le papier de 
soirée soufflant en bas d'une ruelle et le panier des châtaignes sur 
la table de cuisine. 

Je suis également la lune dans les arbres et la tasse du thé de la 
femme aveugle. Mais ne pas s'inquiéter, je ne suis pas le pain et le 
couteau. Tu es toujours le pain et le couteau. Tu seras toujours le 
pain et le couteau, pour ne pas mentionner le gobelet en cristal et -- 
de façon ou d'autre -- le vin.